Алое покрывало укрыло небо безупречной тоской… Прожилки белого сна смешались с паутиной яви. Над ними смеётся могучий ветер, клонящий к земле тополя.

Море гневится. Ветер дразнит и его…

Но так не бывает. Этот закат и этот ураган несовместимы…

Потому тоска, а не безмятежность.

Кажется, сейчас самый подходящий момент… Для чего? Для смерти или рождения? Что кому ближе… Кто чего жаждет… А быть может уместно и то, и другое? Тогда возрождение?

Я не задумываюсь. Я тянусь… я сливаюсь… я вдыхаю… дышу… живу… Я хочу, чтобы это небо стало моим домом. Чтобы всё это слилось во мне: небо, штиль, водяной бархат, сон, явь, рождение и смерть… Тоску не хочу. Не хочу ветер.

Это и есть безмятежность.